sábado, 24 de julio de 2010


Me levanté del corroido asiento del wolkswagen azul que mi viejo me había regalado en la graduación de lingüistas. Encendí el motor- con la sensación de tener los cesos dilatados- y salí de la cochera. El perucho extendió la mano y me miró de soslayo, como acusándome de ser un alcohólico. Bueno, al menos yo lo sentí así. El perucho iba en un BMW que le había sacado a una señora canosa que murió hace no mucho en circunstancias que nunca entendí bien, pero yo creo que eso es una trampa. Perucho maldito, gigolo moralista, asesino "caleta", huevón con plata, !bah! ya quisiera yo cogerme tías y que me pagaran. Eso es vida. Ahora comprendo a mi profesor de filosfía - digno dipsómano- cuando me decía, "!Huevón tú tienes futuro, qué pena me das!", el futuro en este país es una maldición, el futuro te jode, el futuro es una fisura del pasado. Vaya viejo sabio, !Qué gran descubrimiento!, todos tenemos futuro, pero quízás nadie sepa que el futuro es sólo futuro, no es dinero, no es riqueza, no es mejor persona, es- quizás- nada. Sería mentira pensar que nunca me he aferrado a la esperanza, e indudablemente el futuro es una esperanza. El mismo Borges lo sabe, todos los escritores tenemos la habilidad intrínseca de ser unos mentirosos, asi que si hay algo a lo que me aferro- aparte de mi vetusto wolkswagen azul- es a la vida, aunque sea una mierda, aunque sea etérea, aunque sea una esperanza, aunque sea futuro.

No sé qué trago bebí ayer, ni sé a cuantas mujeres besé y quizás hasta pude haber besado al maricón de Brian que me miraba lujuriosamente. Estaba borracho- como siempre- y nadie creía que yo fuera escritor. Cuando uno está borracho, duele mucho aceptar que los otros te vean como basura, como un amigo de las baldosas frías, de verás duele. Pero cuando uno está sobrio, duele más, y el desfogue viene por sí sólo. Ayer, cuando "libaba" licor en compañia de la chica de rojo usaba como recurso el "padrenuestro" de la actual poesía romántica, Neruda ya está muy gastado,"Táctica y estrategia" del maestro Benedetti me convertía en un plagero sin escrúpulos. Ponía el pecho horondo y fumaba los pocos cigarros que tenía en la casaca, ella me miraba, me acariciaba la cara, me besaba y me quedaba dormido. Cuando despertaba, ella "perreaba" en la esquina del recinto con un músculuso "potón" que movía el cuerpo como un maniquí que acaba de cobrar vida. Y me dolía, ser escritor también era un futuro; es decir, una vida. No era nada pero tenía un aire de exquisites irreprochable. La gente no cree que yo pueda sentarme a escribir, yo tampoco lo creía, ahora lo hago como cuando el perucho se va al gym, es una rutina. Jahir si me cree, me dice, "Sentarse a escribir es fácil", y yo lo sé, escribir historia - por que la literatura es historia- no es lo mismo que escribir un correo por Internet. En cambio, cuando estoy sobrio, la gente cree que soy un cortazariano, un benedettiano o hasta un "Vargitas" en proceso. Es irónico, por que cuando estoy con licor me creo Benedetti, pero cuando estoy lejos de él, a veces, ni creo que existo. Soy huraño cuando debería ser hablador y soy parlanchín cuando debería ser de perfil bajo. Soy escritor cuando debería ser humano, y soy humano cuando debería ser escritor. Cosa muy distinta, por cierto. Ahora ensayo- quizás no sea la palabra indicada- para ser literario, no en el sentido estricto de la palabra, por que nunca me han gustado los extremos, pero terriblemente siempre termino siendo un extremista del carajo. Humano o escritor, eso no importa, lo que ahora importa es que no tengo dinero (mis noveluchas son basura) No sé hacer otra cosa que no sea esas dos características mundanas, los hibridos me parecen geniales, así que usurparé el oficio más viejo del mundo- así dicen.

Las matemáticas no son mi campo, los números son geniales, pero no son mi campo, las operaciones matemáticas, los logaritmos son universos tan misteriosos como la literatura, pero repito, no son mi campo. Intentaré hacer algo tan simple en la pizarra de partituras que usaba mi viejo para enseñar a tocar violonchelo. Mi viejo sí era un artista, esta quinta lujosa de estilo barroco que antes era una casona vieja, fue una obra de arte que hizo mi viejo y que cuando se enfermó tuvimos que venderlo a una empresa charrúa que nos dio la mejor casa y nos indemnisó para que él pudiera sanarse. Dime si aquello no era futuro, la esperanza de recitar una décima al costado de mi viejo, meintras el tocaba alguna pieza de Vivaldi en el anfiteatro de Madrir se fue al carajo. Él murió, se jodió la vida por fumar y beber tanto como yo. Me dejó la casa, era su único hijo reconocido y que para colmo intentaba ser artista de las letras, también me dejó el "sapito" azul y el sueldo que le paga el estado. Lo suficiente para vivir- dijeron mis tías- y ahora pienso que eso es mentira, "lo suficiente para morir" digo ahora, cuatro mil soles para comprar trago y nicotina, vaya que eso es vida, perdón, muerte.

Pensé que ser gigolo estaba bien, humano y escritor podían dar ese resultado dentro de la infinidad de resultados que podían suponerse. Salí a la calle y pensé que con ese carrito no podría lamar la atención a ninguna tía. Regresé a casa para pedirle por teléfono el Toyota deportivo a mi tía Ingrid. Me dijo que estaba ocupada y que esperará diez minutos para que me devuelva la llamada. Me senté en el sofa y aproveché para beber un jugo de naranja. Encendí el televisor y escuché al narizón de siempre narrar las noticias en la tele. Estaba acostumbrado a escuchar de muertes absurdas,de violaciones extrañas y de fascinerosos vestidos de superhéroes. El narizón de la tela estaba preocupado, entre trivulaciones y leves tartamudeos decía que ayer en la noche habían muerto 300 escritores en circunstancias extrañas y que el día de hoy se venían reportando muertes sucedanias. La conductora del costado creyo que el narizón estaba loco y cambió el panorama de las noticias. Recibió la llamada de una vecina miraflorina para dar su opinión sobre el reporte del tráfico, la conductora intentó hacer unos apuntes en un papel, y la noticia, por fin, se convirtió en una verdad sin exageración, la conductora cayó muerta al costado. La señal se fue. Enseguida pensé que ayer había fumado mucho y quizás hasta un porro de marihuana. No estaba disvariando, no eran devaneos, corrí al banco de la esquina y vi un alboroto de gente corriendo despavorida. Los banqueros que hacían apuntes a mano, estaban muriendo.

La solución estaba, otra vez, en la tecnología, la ciencia le había ganado a lo arcaico, ya me lo esperaba. Escirbir a mano era estar condenado a morir, la era de las máquinas había empezado. Y ser gigolo era la profesión más digna del universo. Si de algo estaba seguro era que a mi colgajo, a mi turgente miembro viril, ninguna máquina lo iba remplazar. Al menos eso creía, hasta que desperté y unas luces psicodélicas titilaban en la discoteca, ella "perreaba" en la esquina del recinto con un músculuso "potón" que movía el cuerpo como un maniquí que acaba de cobrar vida. Y me dolía, ser escritor también era un futuro; es decir, una vida. No era nada pero tenía un aire de exquisites irreprochable. Era un sueño, como Quevedo, como Cervantes, como Aligheri, como Cortazar, como Benedetti, como Gabo, e irónicamente...como yo.
LA HOGUERA DE LA PALABRA QUEMADA
10:20 a. m.

LA HOGUERA DE LA PALABRA QUEMADA

martes, 20 de julio de 2010

Persona amable, sin prejuicios y con mucho respeto a los animales para que cuide a Chayane, la mascota de los reos.

ATTE.

X3
Se busca
8:10 p. m.

Se busca

jueves, 18 de febrero de 2010


* Poema perteneciente a Kevin Vargas (Errequisdé) La cofradía de cuartodereos se reseva los derechos de autor. Prohibido el plagio de estos kilos de versos.*

Kevin Vargas : Egresó del colegio salesiano el 2009 y lleva un año leyendo diversos panfletos. Escribe poemas y por mala suerte los inicios de sus cuentos han sido atacados vilmente por un virus masivo. Estudiará periodismo y confía que junto con Ajr y Blz seran la trilogía de la prosa periodistica del siglo. Su inpiracion radica en las mujeres. Por suerte, ahora vive una realcion de 10 meses, y lo tenemos ahi, pensando, estudiando y escribiendo.

TIMIDEZ REALISTA


Cautiva la realidad de la existencia
vivida…… contempla la única expresión
de soledad inocua en la avenencia
de poder dejar todo de lado, de despejar
subsistencias de heteróclitos
pensamientos, principio de deformación:
alegría…esperanza…calma…dolor…
rencor, miedo, sí, una triste deformación;
pues mantén la alegría mientras tengas
esperanza al momento de sentir
calma………..el dolor es el que te hace
sentir rencor al momento de tener miedo...y
todo eso después de la difuminada alegría…
expresemos lo que nunca se dio,
lo que probablemente exista…
esperemos a creer que el empíreo nos tome
de la mano; que nos lleve a la constelación
de infinidad de emociones; que nos lleve a
creer que somos dos y no lo que eras y soy
en un principio…

Desprende el vicio de lo no creíble, las vanas
razones de desazón nos llevaran a
la murria….pero ellos, aquellos, nosotros,
sabemos que la prudencia de saber la verdad
nos lleva a la lontananza de lo especulado y
mantendremos la justa timidez de lo
inicuo….esa timidez que empezará a destruir
lo desleal a demostrar lo que en un momento
no se vivió y no se vivió por o para no
contarlo…
TIMIDEZ REALISTA
6:59 p. m.

TIMIDEZ REALISTA

sábado, 13 de febrero de 2010

Aquí debería estar una publicidad muy elocuente sobre los talleres llevados a cabo por esta humilde casa del saber. Por acciones de riesgo mayor hemos decidido extraerlas de este contexto y deajarlas perennes en su recuerdo.
CENSURADO
11:40 a. m.

CENSURADO

jueves, 11 de febrero de 2010


POR FAVOR, NO CONFUNDIR

Cuando le digo a la gente que soy escritor me ponen cara de estreñidos. No pareces – me dicen. Es cierto no tengo prototipo de Borges ni de Gabo. Pero creo que ni la vestimenta, ni la forma de llevar el cabello-por poner un ejemplo- son arquetipos del oficio de escribir. Los prejuiciosos de mis gustos al final terminan por comprender que en realidad yo nací para la literatura. Pero no saben si para bien o para mal. Juro que yo tampoco lo sé...

(Si quieres seguir leyendo anda a este link : contranostalgia.blogspot.com)
ANECDOTARIO 2
2:29 p. m.

ANECDOTARIO 2

lunes, 8 de febrero de 2010




LA FIESTA DE PROMOCIÓN ES OMINOSAMENTE PATETICA

Es posible salir sin una gota de alcohol en el cuerpo despues de la aclamada fiesta de promoción? No conozco a ningun amigo que lo haya logrado. En estos tiempos lograr esa hazaña es mas dificil que estar solos verdaderamente. Hay algunos que se exceden y por supuesto a la media hora de la culminacion del brindis y de la ceremonia ya están durmiendo en una silla -lo mas probable es que roncado estrepitosamente-.Queriendo a todo el mundo- incluso a tus enemigos-.Haciendo gala de tu propina abundante frente a la mujeres- o sea comprando chelas como padrino-....

(Si quieres seguir leyendo anda a este link contranostalgia.blosgpot.com)
ANECDOTARIO 1
6:26 p. m.

ANECDOTARIO 1

martes, 2 de febrero de 2010


"Como voy a creer -dijo el fulano- que la muerte es el silencio- aunque lo sea" - M.B- la cofradia de cuartodereos y en especial este pseudoperiodista- aun- se siente muy apenado por la partida del maesto del periodismo argentino a finales de los 60 y principios de los 70 Tomas Eloy Martinez, que tambien confirmo a la literatura gaucha como una de las mejores expresiones que entrega latinoamerica al mundo. Digno representante de las letras, compatriota de escritores renombrados como Cortazar, Borges, Sabato, Gelman, entre otros. Su legado ha sido traducido a varios idiomas, entre ellos destaca "Santa Evita","La novela de Perón","El vuelo de la reina" que gano el premio alfaguara en el 2002. En el 2009 publico "El Purgatorio" que tuvo bastante acogida por la critica. Su hijo Ezequiel comentó a la prensa que su padre venía trabajando una novela llamada "El olimpo" y que gracias a duro trabajo y un ultimo esfuerzo logró terminar, sera publicada prontamente por una editorial britanica. Escribía tambien columnas para distintos medios como el "New York Times" y "El país".

Tras su muerte el día domingo 31 a causa de un tumor cerebral, se pronunciaron distintos iconos de la literatura y el periodismo. Carlos Fuentes denomino la obra de Eloy Martinez como "Una prosa diafana, energica y maravillosa" y tambien dijo que "Merecia muchos reconocimientos y premios, desde luego, el Cervantes". "Un gran maestro de la crónica, su obra Santa Evita permanecera como una pieza muy importante" dijo el mexicano Juan Villoro. Tambien llamaron del despacho de Gabriel Garcia Marquez para dar sus mas sentidas condolencias a la familia y reconocer su labor excepcional como periodista y literato.

Coincido con la frase de la directora del instituto Cervantes "Tomas Eloy Martinez fue uno de esos autores que convirtio el periodismo en obra literaria y a la literatura en deudora del periodismo" es más Eloy Martinez tomó ambas cosas para juntarlas y convertirlas en una obra fuera de limites, para destrozar todo canon de escritura.

"Nos pasamos la vida buscando lo que ya hemos encontrado" era un frase recurente del autor de "Santa Evita", en esencia nunca podremos saber todo lo que existe en esta vida, pero lo poco que sabemos es lo poco que buscamos, pues nadie busca lo inexorable, lo no sabido, hay algunos que buscan la vida eterna- pero en realidad no saben si esque verdaderamente existe- y se pasan toda una vida tratando de encontrarla, cuando deberiamos buscar solo lo que sabemos con certeza que existe.

Los restos del escritor seran inhumados hoy día y asistiran a su velatorio personajes conocidos de la literatura, politica, periodismo, entre otros, todos se reuniran en el cementerio Memorial del Pilar para darle el ultimo adios. Una lastima que no pueda ir.
CUANDO MUEREN LOS GRANDES (Tomás Eloy Martinez)
9:46 a. m.

CUANDO MUEREN LOS GRANDES (Tomás Eloy Martinez)

miércoles, 27 de enero de 2010

Acabamos de recibir una llamada telefónica anónima que sonaba a bofetada, en la que nos avisan tajantemente que nuestra vida corre peligro. No sabemos quién es, pero si de algo estamos seguros, es que podrán opacar nuestra bitácora, pero no nuestra creación.
AVISO DE IMPORTANCIA PUBLICA
4:13 p. m.

AVISO DE IMPORTANCIA PUBLICA

domingo, 24 de enero de 2010

Espaldas del gimnasio... by me

Cansado de una vida sin oficio ni beneficio decidi hacer algo para no estar metido en casa como una humedad que jode el ambiente y la estetica de un departamento. Tome mi mochila de viajero, abri el closet, felizmente no salio ninguna polilla, y cogi el polo de "Talentos de chajo" (Creo que cronologicamente hablando ese polo para lo unico que podria servir es para hacer deporte o para besar el cochino piso de algun salon nada aseado) pense un instante en cambiarme el buso del colegio y ponerme un short que combata contra el bochorno limeño de mediodia, pero dije: !No! piensa, si sudar tu quieres, pues con tu buso azul marino es mejor que te quedes...


Cogi la ruta mas cercana, toda "Las artes" y al llegar al final del camino subí media cuadra y segui el camino ovalado que me lleva directo a la puerta 2 de las torres de limatambo en San Borja. Entre campante- nada veraniego- y con una sonrisa fintosa entre los labios. A espaldas del gimnasio estan los tipicos muchachos de siempre jugando al fronton y gimiendo de una forma extraña al no llegar con premura a la pelotita negra. Tengo 17 años, no trabajo, por lo tanto no tengo ingresos, salvo las propinas o los sencillos que deja mi mama en el horno despues de que va a comprar al mercado. Que de donde tengo para pagar el gym? La verdad solo invierto un sol. Asi cuesta la tarifa por las horas que quieras en el gimnasio sanborjino. Obiamente el gimansio no esta bien equipado y las pocas maquinas que tiene son usadas por los clientes y hay veces en las que se tiene que esperar un buen rato hasta que se desocupen, tengo que ir con guantes... por Dios en pleno calor con guantes? no frieges brother. Me explico, voy con guantes por que a pesar de que tengo mi cuarto hecho una desgracia y que en tiempos pasados me bañaba dos o en el mejor de los casos tres veces a la semana me da una especie de asco tocar las bicicletas de spining con la mano calata, pensar cuantas manos la han tocado por el precio de un sol, cuantas gotas de sudor le cayeron al timon, !uf! que estrés.


Simplemente voy para hacer spining, media hora esta bien, y un poco de maquina para los pechos, una rutina de veinte para empezar y tambien por que da flojera. Eran las doce y media masomenos y las bicicletas del spining estaban vacias, excepto dos que eran usadas por unas mujeres con buen trasero y distinguido rostro, raro ver eso por la paga de un sol, bueno me subi para adiestrar la bicileta y ocurrio algo inesperado, puse mi toalla en el timon y comence a pedalear, defrente separe mis gluteos del asiento y comence a esforzarme, la intensidad era regular, cometi el error de no em pezar por lo mas facil, pasaron cinco minutos y mi pierna derecha volo literalmente del pedal, la cadena de la bicicleta sedio y mi extremidad golpeo duramente contra las puntas descubiertas de la cadena, me dolio con intensidad, me contuve de gritar y dije en voz baja, casi como para mis entrañas, !ay mierda! Estaba salado no cabia duda, por que quise verme la pierna con el pie izquierdo en el pedal, me agache e hice un esfuerzo muscular, el dolor no se dejo esperar y un calambre ataco a mi pobre pierna, esa contraccion fue mas que un dolor incontenible por un momento, mis manos se volvieron unas fajas movedizas que daban calor a la pierna lesionada, me baje instantaneamente de la bicicleta y pise el piso con fuerza, los espasmos musculares volvieron por casi unos tres minutos, luego sedieron con satisfaccion para mi.
Cogi mi mochila y mi toalla, algunos pensaron que me retiraba, pero no, queria sudar, en casa no habia nada que hacer y por cierto tenia un tremendo acicate que me daba fuerzas para seguir pedaleando, las muchachas de adelante que por momentos botaban su cuerpo hacia atras y mi incontenible naturaleza se exaltaba, no habia sentido nada mejor que eso en tiempos. Me subi a otra bicicleta, pero comprobe que todo estuviera en perfecto orden, comenze a tomar ritmo a los pocos minutos y me quede mirando fijamente hacia adelante, habia momentos en los cuales tenia que disimular mi calenturienta mirada por que ellas volteban por algun motivo, atinaba a mirarme al espejo que estaba a mi derecha. Hay algo que me ayuda, tengo cara de huevon, no de perbertido.
Media hora en la bicicleta, estaba sudando - que digo sudando, estaba votando agua como un caño- como no se imaginan, de hecho votaba toda la grasa que me habia producido haber comido todo estos dias de paralisis fisica, pollo a la brasa, salchipapas, hambuergesas, un generoso chifa, etc. Ya era hora de retirarse pero me sorprendia que las muchachas siguieran al mismo ritmo con el que las vi ni bien llegue. No podia retirarme, era una falta de respeto a mi "moral" asi que segui adelante observando siempre para el horizonte. Una hora, parecia que iba a morir en alguno de esos momentos azarosos. Estaba empapado, mi ritmo habia bajado. No se como pero pude aguantar casi dos horas, las chicas de adelante por fin se pararon y estiraron el cuerpo casi dos minutos, sin duda parecian profesionales o unas adictas al spining, lo que era yo, mas bien parecia un trapo listo para escurrir. No tuve fuerzas ni ganas de hacer una rutina de 20 en las maquinas para los pectorales. Tome mi toalla, mis implementos y me fui del lugar. Segui el camino por donde vine, ya en la puerta vi a las dos muchachas del spining caminando con un perro discolo que no paraba de jugar. Retrase el paso por cuestion de verguenza y segui caminando atras de ellas, el espectaculo no llegaba a su fin, que suerte la mia - me dije- hasta que llege a casa, ellas entraron a una casa que estaba como a dos puertas de la mia, asenti con la cabeza y entre a casa.

De alguna manera u otra tengo que hacerme amigo de ellas, es una gran oportunidad, viven cerca a mi casa, son practicamente mis vecinas, ! Que buen día! - me dije. Entre a la segunda puerta de fierro de mi casa y al subir las gradas senti un temblor en las piernas, como si mis extremidades fueran invadidas por un sismo devastador, confirme lo que me temia, mis musculos estaban mas que desechos y de seguro mañana no podria dar ni un paso. Llegue a mi puerta, entre, no habia nadie, la comida me la dejaron para calentarlo en el microondas, me desnude y entre a la ducha, despues de cuarto de hora sali y mis piernas no me daban, llege con dolor a mi cama, me puse un short ligero y me eche en la cama, pense reposar un rato, pero no, el cansancio le gano esta vez al hambre - cosa rara- y me quede dormido. Pense morir. Y creo que lo hice por tres horas. Con el dolor que se venia era mejor ya no despertar mas...
UN DELIRANTE K.O.
2:03 p. m.

UN DELIRANTE K.O.

sábado, 9 de enero de 2010


No, yo no soy el que escribe
ni me importaria serlo
mas yo y mi aislado mundo
somos la frente
de algo que esta escrito
en el insipiente mundo.
No, yo no soy el que ve,
ni el que habla,
ni el que besa,
ni el que siente,
ni el que mucho menos resa
pero...
se que la tristeza
nacera y acaba de morir
- por cierto
una falta de tiempo incontrastable-
y segun ese ciclo
sabre el juego de palabras
que se viene


No, yo no soy el que escribe
pero pensandolo mejor
creo que si me importaria tratar de serlo
CUANDO VIVIR HACE DAÑO
5:15 p. m.

CUANDO VIVIR HACE DAÑO